Agenturtag. Wenig Zeit zum spielen. Der Himmel wie Milch mit Haut, wird nicht aufreißen heute.
Hinter meinem Schreibtisch saugt die Putzdame, wird Zeit, dass ich mein Gelerch packe und das Feld räume.

“mein innerer putzfisch löscht gnadenlos alles, was seiner meinung nach nicht für die ewigkeit ist.” (gelesen auf http://twitter.com/elsebuschheuer)

Das tut meiner auch. Doch ich werde immer besser darin, ihn mundtot zu machen, den Putzerfisch. Denn – die Frage muss erlaubt sein – was schert mich die Ewigkeit? Die Gegenwart ist es, in der ich mich zu manifestieren suche. Und je kritischer der Putzerfisch, desto schwerer fällt es mir, überhaupt irgendwas zu produzieren.
Mehr Mut zum fragwürdigen!

P.S. Habe eine Gefährtin für den strengen Putzerfisch gefunden. Sie heißt Twink und verzeiht jeden Unfug.

Du dicker Stift!
Wie liegst Du swift
in meiner Hand!
Ein Guter bist Du,
doch, oh je!
Mein Blatt –
liegt unbestiftet
weiß wie Schnee

(für Bel)

beim Lesen einer Zeitschrift unter dem Bild einer herausgeputzten Dame der Satz
“Sie ist in festen Händen” ins Auge.
Args!
Also ich, das sei hier öffentlich vermerkt, hab diesen Ausdruck noch nie benutzt.

In meiner Welt hat Glück fast immer etwas mit Abschottung zu tun. Und Wiederholung. Und schreiben können. Ich mag Sachen, die immer wieder kommen, vertraute Gegenstände, ein bestimmtes Licht. Es gibt den geringelten Kaffeebecher aus der Pariser Zeit, den ich nur an Tagen verwende, an denen ich sicher sein kann, nicht gestört zu werden. Solche Tage sind rar. Dann nehme ich morgens zwei der kleinen rosafarbenen Dinger aus der Kristallschale neben meinem Bett und stecke sie mir in die Ohren; sie schirmen mich ab, verlängern den Zustand direkt nach dem Aufwachen, in dem mir noch Fragmente der Traumszenarien durchs Hirn gleiten, halb durchsichtige Quallen, faszinierend, schnell unsichtbar werdend.
Ich liebe es, nicht so tun zu müssen, als ob ich Gesellschaft nötig hätte, nur, weil dies der verabredete Daseinszustand ist, ich mag Distanz.
Vielleicht ist es auch anders herum; ich kann nicht anders, als mich immer wieder von Gemeinschaften zurückzuziehen – und hab’ den Unwillen, ein selbstverständliches Zusammenleben zu etablieren, zum Kult erhoben. Aus seinen Schwächen Stärken zu machen ist viel leichter, als ich früher dachte. Hat aber auch was glitschiges, das allzu gut zu können. Vielleicht wäre es interessanter, die eigenen Schwächen ebenso auszureiten wie die Stärken, sich einsaugen zu lassen, um zu sehen, wie man überlebt. Irgendwann käme man dorthin, wo Radikalität ihre Domäne hat. Nach der bin ich immer auf der Suche gewesen, ihr heißer Atem zieht mich an.

Ein Pfingstgedichtchen will heraus
Ins Freie, ins Kühne.
So treibt es mich aus meinem Haus
Ins Neue, ins Grüne.
Wenn sich der Himmel grau bezieht, 

Mich stört’s nicht im geringsten. 

Wer meine weiße Hose sieht, 

Der merkt doch:
Es ist Pfingsten.
Nun hab ich ein Gedicht gedrückt, 

Wie Hühner Eier legen, 

Und gehe festlich und geschmückt – 
Pfingstochse meinetwegen – 
Dem Honorar entgegen.

Joachim Ringelnatz

ist nicht jedermanns Sache.

Es ist ein Grenzgebiet zwischen Verhüllung und Offenbarung, in dem Tainted Talents angesiedelt ist – immer wieder frage ich mich, ob sich auf diese Weise überhaupt Spannung aufbauen lässt. Und wenn ja, mit welchen Formen. Denn eins ist klar: Von dem, was ich weiß, was ich erlebe und empfinde, findet sich nur ein Bruchteil hier wieder. Warum? Einfach der Diskretion halber. Privates, intimes Handeln will ich nicht preisgeben, weil immer andere mit darin verwickelt sind, die ich nicht bloßstellen will.
Obwohl ich solche Geschichten auf anderen Blogs immer gespannt verfolge. Eigentlich hab ich noch nie jemanden aufgrund seines oder ihres Exhibitionismus geringer geschätzt, im Gegenteil. Könnte man echte Namen vermeiden? Blöd nur, dass sich der innere Kreis von Leuten, mit denen ich zu tun habe, von solchen Verschleierungen nicht austricksen ließe – sie wüssten Bescheid.
Früher hatte ich keine Scheu vor Enthüllungen. In öffentlichen Lesungen aus meinem “Journal intime”, wie die Franzosen das Tagebuch nennen, erkannte sich die ganze Riege meiner Vertrauten und Geliebten wieder. Der Unterschied lag in der Form: Öffentliche Lesungen haben eine ganz bestimmte Aura. Es braucht Mut, einen Text vor Publikum vorzutragen, viel mehr, als ihn in einem privaten Blog zu veröffentlichen, dessen Leser größtenteils anonym bleiben.
Die Courage, die ich aufbringen muss, um mich auf die Bühne zu setzen, Privates öffentlich werden zu lassen, verwandelt die Protagonisten meiner Texte in Kunstfiguren, so echt sie auch sein mögen. Es geht immer um die Form. Eine Lesung ist Inszenierung, gibt dem Text Halt, macht ihn zu einem Werk. Manchmal sogar zu einem Kunstwerk.
Was macht das Blog? Wo ist hier das formalisierende Element, wie entsteht hier die Aura, die Exhibitionismus interessant machen würde? Exhibitionismus kann ein bewusster künstlerischer Akt sein. Indiskretion nie.

An Tagen wie heute
lausche ich schwer
den Nachtigallen
hinterher:
So winzige Brüstchen
so viel Gesang
Indes ich Riesin –
klanglos