Guten Morgen!
Ich werde die nächsten zwei, drei Wochen vom Ausland aus schreiben: möchte morgens mal wieder in einem anderen Bett aufwachen, andere Vorhänge aufziehen, durch ein anders unter meinen Absätzen hallendes Treppenhaus nach draußen treten, um andere Gesichter zu sehen. Mein Arbeits-, auch das Lohnarbeitsmodell erlaubt mir solche Phasen – ich bin nur immer wieder verwundert von mir selbst, weshalb ich sie nicht häufiger einlege. Wollte allerdings erst einmal meinem Rücken wieder etwas mehr vertrauen können: Schmerzen im Ausland wiegen doppelt. Sieht aber ganz gut aus. Mein schöner Physiotherapeut hat es in den letzten Wochen doch tatsächlich geschafft, mir etwas Ruhe ins Rückgrad zu zaubern (obwohl mich seine sachlichen Berührungen zu durchaus unruhigen Gedankenspielen veranlassen, aber, psssst!, das wird er nie erfahren)
Texte werde ich mitnehmen, die zu überarbeiten sind, dazu alles, was ich zum Zeichnen brauche. Zu den vier kommenden hab’ ich schon Titel – so beginnt das immer bei mir, erst Titel, dann Bild. Bei vielen Künstlern, die ich kenne, ist’s genau anders herum, doch die haben das Schreiben nicht als primäres Medium.
Wie ich mich freu’, mal wieder aus der Stadt zu kommen! Auf Tisch und Sofa liegen Klamotten und Arbeitsmaterialien für mindestens drei Monate … das muss noch schwer ausgedünnt werden heute. Nicht das ganze Wohlfühl- und Sicherheitsarsenal mitnehmen: drei Kleider, Schuhe, Laptop, mehr soll nicht übrig bleiben.
Wer will ich sein in der Fremde? Dem Alter Ego Raum zum spielen geben.

“Warum erschrecke ich mich nur immer so vor Ihnen?” fragte ich heute Nacht im Traum eine Auftraggeberin.
“Gehen Sie zurück in Ihr Zimmer”, erwiderte sie freundlich, “von Ihrem Zimmer aus sind Sie am besten.”

Warum das Wort »berücksichtigen« in neun von zehn Fällen abgeschafft ignoriert werden sollte:

Wie still es war heute morgen, als wären alle fort. Noch liegend zog ich mein linkes Bein an die Brust, Hände um den Oberschenkel. Fühl’ was. Da ist immer noch Taubheit, die sich zum Fußrand hinunter zieht. Wie langsam der Nerv erwacht, von seinem Ärger los lässt, so gequetscht worden zu sein. Von meinem Unmut, sich überhaupt in diese Situation gebracht zu haben, will er indes nichts wissen.
Ich erhebe mich, Espressomaschine, Paulus Böhmers neues Buch auf dem Badewannenrand, ein paar Zeilen: wie man immer darin eintauchen kann, an jedem willkürlich gewählten Punkt. Mein Gefährte pflegt Bücher im Bad abzulegen, bringt mir meine Bibliothek zu Bewusstsein. Ich mag das, weil ich dazu neige, nur in die Hand zu nehmen, was sich als neue Lektüre an meinem Bett stapelt.
Schauen, ob sich Schlaflose heute Nacht geäußert haben: nein. Nur der Flegel, der kürzlich schon mal rumpanschte. Ich behielte ihn ja gerne da, wer weiß, vielleicht rappelt er sich noch, die Einladung ist jedenfalls ausgesprochen.
Nebenan bei cellini las ich eben von Thymian, der sich Steine aussucht, nah bei ihnen zu wachsen. Weil er die Wärme liebt, die sie speichern. Ich halte das ähnlich.
Gestern hab’ ich lohnarbeitstechnisch geschludert, muss das nachholen. Dann Park, Freunde, einen leichten Schwips in der Sonne, weil ein Glas zu heben ist: meine in England lebende Schwester hat Geburtstag – sei innig umarmt, semiothicghosts! Dies wird ein privater Tag.

[…]

Paulus Böhmer
aus: »Am Meer. An Land. Bei mir.«
Verlag Peter Engstler, 2010

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(((((grrr!!!)))))
((((((hm…))))))
(((((((neiiiin!!)))))))

ach, was soll’s.