Fies, das Ding. Besonders, da die Frauen betroffen zu sein scheinen. Also ran. Beherzt. Geben wir ihm den Namen: Impostor. Man sagt, es sei ein Syndrom. (frau, übrigens, sagt das auch)
Ich werde mich langsam reinwinden, denn, ich bitte um etwas Geduld, leicht ist es nicht. Wer möchte so ein Syndrom schon … nein, dann fast lieber burnout, das klackt wenigstens für die Krankenkasse. Tatsache ist, den Impostor zieht man sich nicht an. Er sitzt unter der Haut. Unausziehbar, sozusagen. Oder wie Semioticghosts, ihres Zeichens Psychologin, erklärt: Das sind Frauen, die immer darauf gefasst sind, dass ihnen jemand von hinten auf die Schulter tippt und sagt: „Sie da. Sie haben sich hier unter falschen Behauptungen eingeschlichen. Sie gehören hier nicht hin. Ihre vermeintliche Kompetenz ist ein Fake. Sie sind ein Blender.“
So sieht’s aus.
Der Impostor, Studien zufolge, ist besonders bei gescheiten, starken Frauen anzutreffen. Und sehen Sie! Obwohl ich eben noch schreiben wollte, mir sei Semighosts Erklärung extrem vertraut, nun wage ich es nicht mehr. Denn dann würde ich mich ja selbst als gescheit und stark bezeichnen, und allein das fühlt sich bereits wie ein Täuschungsversuch an. Ich sage: es fühlt sich an. Ich weiß durchaus um meine Fähigkeiten. Meine Ratio weiß es; mein Bauch sagt etwas anderes. Der Jemand, der mir von hinten auf die Schulter tippt, sagt: „Du bist eine Simulantin. Wenn die erst einmal rauskriegen, dass Du gemogelt hast, werden sie dich fallen lassen. Mach’ dich darauf gefasst. Nichts, was Du geschaffen und dir erarbeitet hast, hält einer Überprüfung stand. Nur deinem Charme (Glück, gutem Timing…) ist es zu verdanken, dass sie dich bisher noch nicht erwischt haben.“
Sie glauben das nicht? Glauben Sie’s ruhig.
Der Impostor, er bleibt ja immer innen. Das reicht ihm völlig – Sie kriegen davon gar nichts mit, außer, Sie haben selbst einen. Verstehen Sie mich nicht falsch: Ich bin einem gesunden Zweifel durchaus zugeneigt. (Wäre.) Ich habe nichts gegen konstruktive Kritik, und meine Prüfungsangst hält sich in Grenzen.
Der Impostor aber setzt an einem ganz anderen Punkt an: Er ist ein Entwertungsmechanismus im Inneren, ohne dass sich auch nur ein Fitzelchen davon an der Oberfläche zeigt. Das macht ihn so fies. Dass es ein Mechanismus ist. Vernünftigen Argumenten gegenüber ist er völlig immun. Einfach ein aggressiver, gewiefter alter Mechanismus, der seinen Ursprung verspiegelt hat, so dass man immer nur sich selbst sieht, wenn man versucht, die Quelle zu finden. Aber jetzt rücke ich ihm doch zu Leibe: Ich zerre, wenn nicht ihn, so doch seinen Namen ans Licht. Ich wette, damit hat er nicht gerechnet.

(Von Kommentatorenseite wurde inzwischen zurecht moniert, dies sei kein reines Frauenthema. Ich nehme das hiermit zur Kenntnis! Den nächsten Text in dieser Rubrik schreibe ich über Siewissenschon.)