“Es ist völlig in Ordnung, dass du Vorsorge triffst vor dem nächsten Schub” sagt sie.
Ich seh’ sie vor mir. Sie ist wie einer der Bäume auf der Insel, auf der sie lebt: die dem Wind trotzen und dabei eindrückliche Formen annehmen. (Die Male in meinem Leben, die ich mit ihr gesprochen habe, kann ich an einer Hand abzählen. Schade eigentlich. Ich mag resolute Familienmitglieder)
“Ich hab’ immer diese Stimme im Kopf” erwidere ich.
“Sagt die zufällig ‘Stell’ dich nicht so an?'”
“Ja.”
Sie lacht: “Bingo, das ist unsere Familienstimme. Hör’ nicht auf sie.”
“Haben wir denn wirklich so viele Fälle?”
Sie beginnt, Namen aufzuzählen. Manche sind mir vertraut, andere höre ich zum ersten Mal. Wie wenig ich weiß von unserem Clan. Wenig auch davon, welches Erbe ich trage.
“Es ist nie abhängig von der Situation, in der ich mich befinde” sage ich. “Es kommt ohne Vorwarnung.”
“Und legt dich lahm.”
“Ja.”
“Du hast es geerbt, du kannst nichts dafür. Bei mir ist es nur die mütterliche Linie, bei dir kommt die väterliche noch dazu, du hast es doppelt. Denk an…”
Sie zählt weitere Namen auf. Ich bin verblüfft. Und merkwürdig erleichtert. So viele?
“Ich denke jedes Mal, ich komm’ da alleine wieder raus” sage ich.
“Tust du ja auch. Aber es kostet viel Kraft. Die du aufwendest, ohne darüber zu sprechen, oder?”
“Gerade tu ich’s.”
“Nimmst du Medikamente?”
“Nein, nicht mehr.”
“Schon mal Johanniskraut probiert?”
“Nee.”
Wir reden noch eine Weile. Sie ist keine, die sich in ihren Symptomen suhlt, ich ebensowenig. Trotzdem wirkt ein Aberglaube in mir, dass dieses Erbe aus meinem Sprechen darüber Nahrung beziehen könnte. Doch besser schweigen? Gewinnt man durch Benennung Kraft, oder verliert man welche? Mal so, mal so, vermute ich. Im Grunde schreib’ ich diesen Beitrag gegen meinen Wind.
Voilà.
Soll er doch selbst sehen, wie er zurechtkommt!

Schauen Sie sich >>> diesen Film an. Unbedingt! Er traf mich Gänschen, das nur unterhalten werden wollte, ins Mark.
Bin von guten Einflüssen umgeben dieser Tage, manchmal sogar Güte. Allein der Herbst! Gestern auf dem Lande gegen Abend ein rosagold’nes Zwitterlicht über Gras und Bäumen, ein freundliches Winken wie von Feenhänden. Sich trauen, ergriffen zu werden. (Das, besonders, ist auch die Wucht von “Tree of life”. Hymne? Gottesdienst? Unzweifelhaft aber: Hingabe.)
Es müssen die Orden des Abgeklärtseins nicht immer hergezeigt werden.
Beim Lesen von Lewitscharoffs “Blumenberg” dachte ich kurz darüber nach, welchen Finger ich zu opfern bereit wäre, um so schreiben zu können. Den kleinen, befand ich. Und gleich darauf: keinen. Zuviel Respekt für andere betrübt den drolligen kleinen Kerl, der mir auf der Schulter sitzt. Zuviel Respekt, da rauft er sich die Haare aus.
Eigentun:
dagegen ist jedes Eigentum nur ein Pips.

Fei’rn Sie den Tag!

… ich nehme heute dann mal den Sessel.

(Quelle: SPIEGEL)

Waschmaschine läuft. Handwaschgang. Die Suche nach Herbstzeitlosen scheitert an hektischen Armbewegungen. Draußen, wie plötzlich angestellt, Kinderstimmen: in die Pause ploppende Schüler. Gestern die Frage, was mich inspiriert hätte und meine Überlegung, wie oft Schlüsselmomente verstreichen und ihre Türen mitnehmen. Nachlässige Antennen? Oder überbeschäftigte. Je größer die Anspannung, desto mehr tröstende Tiere stellen sich bei mir ein. Keines davon real: bin zu oft weg. Gestern Woody Allen aus meinem Adressbuch gestrichen. Der Mann beleidigt die Künstler. Grottenschlecht, dieser Parisfilm, reines Namedropping ohne Herz und Verstand. Der Mann ist zum Ausstatter seiner selbst mutiert. Unverschämtheit. Mein Gehirn wurde während der Nacht anscheinend auf Steno geschaltet, ich werd’ noch nicht schlau aus den Kürzeln. Macht nichts, bliebe eh lieber diffus heute.
Guten Morgen, geschätzte Leser:innen.