Es fängt jedenfalls damit an, dass mir einige Tage zuvor die Trainerin in den Nacken greift. Herrgott, was für ein Schinken, ruft sie, an dem sind mehr Muskeln als an deinem Hintern.
Und weiter? frage ich unwirsch.
Der trägt zuviel! Sie gräbt ihre Daumen hinein. Ich seh’ Sternchen.
Biest!
Ein Schinken ist das, wiederholt sie störrisch. Das muss weg. Der soll nicht das ganze Gewicht deines Rückens tragen und das der Welt noch dazu. Geh, lass’ dich massieren.
Verstanden.
Und laufe tags darauf bei meiner Thailänderin ein. Die lächelt und macht mir den Schinken zwar nicht weg, aber doch weicher mit ihren kleinen Stahlfüßen. Wenn die auf mir herumtrampelt, fühl’ ich mich wie Gulliver, bäuchlings, ohne Reisen.
Weiter.
Miss TT kleidet sich und begibt sich alsdann zur Messe, wo sie bei Faust Kultur auf Alban den Zornigen, Ulla die Schöne und Werner den Kultivierten trifft. („Wo ist Grosshaus?“ „Hat erst morgen wieder Schicht.“ „Schade.“)
Man geht, zu rauchen, auf’s Parkdeck auf dem Dach, schmiedet Pläne, lässt Haar im Winde flattern. (Wer welches hat.)
Und nächste Halle.
Wieser der Schreckliche dräut inmitten der Auslage, DržeÄ�nik der Elfenfeine sitzt verschmitzt wie immer in der seinen. Seine Literaturgeschichte von Klabund ist die schönste Neuerscheinung der Messe, finde ich, einfach schwarz, Leinen, ohne dämlichen Papier-Einband, mit dezenter Signatur des Autors auf dem Cover. (Ich verlink’ die hohen Herrschaften alle noch, später, ganz bestimmt!) Die deutsche und die fremde Dichtung von den Anfängen bis zur Gegenwart. Ich hoffe, man reißt DržeÄ�nik den Band aus den Händen, auch wenn ich’s nicht tu’, nicht tun k a n n; mein eigener Stapel, zuhause, ist viel zu hoch, um Neuanschaffungen zu tätigen. Nur ein einziges Buch nehme ich schlussendlich mit, den „ZORN“. Herausgegeben von Helmut Ortner. Der erste Satz seines Vorworts: „Der Zorn hat keinen guten Ruf.“

Am Samstagabend jedenfalls haut ein reichlich angesoffener ANH ebendiesen ZORN vor sich auf den Lesungstisch des Hessischen Literaturforum als wär’s sein Namensschild und hält eine flammende Rede, die uns alle zweifeln lässt, ob er die Lesung aus seinem neuen Essayband überhaupt noch auf dem Schirm hat. Dann tut er’s aber doch, mit Schmackes.
Danach war ich dran. Es ist ja allgemein bekannt, dass die Verfasserin dieser Zeilen eine Rampensau ist. Weiß wirklich jeder. Kaum, dass sie die Bühne betritt, vor allem, wenn sie zu schreien anfängt. Sie schreit ja gerne auf Lesungen. Und auch n u r da – ansonsten ist sie eine durch und durch zivilisierte Person. Eher scheu. Menschenmengen sind ihr suspekt, sogar applaudierende.
Ja, lachen Sie nur.
Innendrin bin ich genauso zurückhaltend wie Sie, ich kann’s nur ganz gut kaschieren mittlerweile.
Auf Leander Sukov und Peter H. Gogolin, die ebenfalls lasen, komme ich ein anderes Mal zurück.

Ah, Leser:innen, das Schreiben fällt mir momentan so schwer, als wär’ Sülze statt Hirn obendrin. Und der Schinken ist wieder hart. Grrr.